domingo, 26 de diciembre de 2010
¡Embriagaos!
domingo, 5 de diciembre de 2010
Contra la impunidad
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.
Miguel Hernández
viernes, 3 de diciembre de 2010
domingo, 21 de noviembre de 2010
Anales (extraído) 5
jueves, 18 de noviembre de 2010
Verdadera(mente)
Hoy tengo un día de ésos en que mandaría
todo a hacer puñetas
Luis Eduardo Aute
De mis dudas, Señor, soy yo mi fantasma
—y esa mirada rubia, ese horizonte
de palmeras y casas bajas creo
plenamente que a mí me salva... — por
la noche, antes del sol y sus lechosos astros,
cuando las ideas sólo son veneno
y mi cuerpo activista derrotado,
imbécil y pelele...
pero tras el telón
y los cartuchos blue-black me esperas
tú con el libro de la vida y gritas
a la tierra que me sigues queriendo.
lunes, 15 de noviembre de 2010
Anales 4
sábado, 13 de noviembre de 2010
¡Serás puta!
sábado, 6 de noviembre de 2010
Anales 3
viernes, 29 de octubre de 2010
"Sólo echamos de menos en Siberia..."
domingo, 24 de octubre de 2010
"... y es un abismo vivir juntos."
domingo, 17 de octubre de 2010
sábado, 16 de octubre de 2010
Mañana
El destino o tal vez Dios ha querido
que ahora estés paseando por Córdoba,
tú solo, con las manos dentro de los bolsillos,
atento a la carrera latente
de las nubes orondas de los cielos.
La paleta andaluza de geranios
y flores o los arcos de herradura
califal con dovelas alternantes
pueden ser dos perfectos ejemplos
de la belleza variopinta
que escondemos los hombres,
no sin olvidar la mirada de uno
orientada al frente, el orgullo
de vagar solitario
y las casualidades de la vida,
que múltiples sorpresas nos componen.
Una sonrisa que se esconde,
que se esconde con celo, y es capaz
de atravesar ciudades y provincias,
tiempo y espacio, convirtiendo
a la hueca compañía en báculo de apoyo.
miércoles, 6 de octubre de 2010
AVE Barcelona, Sants - Madrid, Atocha
Algún día
Ecos de hoy encuentro en Barcelona,
esbozos que no son raíces propias
pues emigraron como tantas otras
partes de mi historia familiar.
Pero ahí están: la escultura gótica,
las vanguardias implícitas
en el aire, en la brecha que hay
entre el mar y la montaña.
Y esto, me temo, que no es experiencia
sino el deseo que sí permanece,
aunque ajeno, en el todo y el cuándo,
en los lugares que no veo
aun habiéndolos visto
y en el ardor que me produce
el penúltimo sorbo de la última ginebra.
miércoles, 30 de junio de 2010
Metamorfosis del amanecer (tan vana y grande)
martes, 29 de junio de 2010
Sobre las vías
BEATUS ILLE QUI EST CUM ILLIS MULIERIBUS
Las situaciones, los contextos están continuamente cambiando: al otro lado de la ventana ya no se encuentra el largo edificio del colegio, sino la visión de la meseta valenciana; Rober y Aguado no intentan estudiarse los apuntes de Filosofía en el recreo anterior al examen, y Chapa no mira distraído la pared de clase, sino que que ojea las instrucciones de un preservativo que me dieron en una reunión de Asociaciones Juveniles de Alcobendas (como si no supiera cómo funciona).
El viaje sigue. Continúa esa nube molesta estando sobre nosotros, pero por el horizonte se aprecia el sol. Tenemos que ser optimistas con lo que se refiere al tiempo, aunque en muchas ocasiones digo yo que ese tema será algo superfluo. La nube de las narices sigue sin desaparecer y a Chapa le asustan todos los trenes que vienen paralelos por la otra vía. Ya casi estamos llegando.
Tren Madrid - Gandía, 16 de junio de 2010.
martes, 15 de junio de 2010
Atardecer de junio
Y al fin me respondiste, después
de todo lo vivido, odio –odio racional
que puso en pie de guerra tu vestido
menudo, belicoso, demasiado
seductor e inocente para ver
cómo se muere el sol–.
Y ahora quiero
que te calles, preciosa, que te alejes
con tus fauces, tus tierras y raíces
por unas horas. Pero luego vuelve.
sábado, 12 de junio de 2010
"¿Dónde vas, Alfonso XIII?"
lunes, 31 de mayo de 2010
Jornada finita
a ratos incesantes unas cuantas
veces al morir el sol. Tiernamente
cierran el día y dan paso al susurro
detenido en el cual se metamorfosea
el cuerpo rendido del hombre tras dar
por sentada su estancia reiterada.
Los ojos abren la noche cerrada
y son unas ligeras pinceladas
quienes sueñan con pequeñas e ínfimas gotas de luz,
y detienen los párpados de un impulso,
esperando así que el cristal se rompa
para unirse con la vida otra vez.
(Síntomas de la Selectividad, que se aproxima...)
jueves, 13 de mayo de 2010
La Capital de la Vida
Noche oscura del alma
con ansias en amores inflamada
San Juan de la Cruz
Metrópoli de noche, atenta al ritmo
que se oye tras el marco de la puerta:
las quimeras abiertas huyen de su propia sombra.
Rayos y truenos cruzan los mares y tus tetas
pequeñas, luciérnagas dentro
del seno de Madrid,
me miran y no quieren decir nada.
No sé nada de los zapatos
que te has quitado y, sin embargo, quisiera
conocer hasta el último vello
que te has permitido no pintar.
No es la naturaleza, más bien parece ser
el escorzo de una mentira,
¡pero de una que roza las sábanas
con su respiración, y vive, y duda!
Muchas veces hubiera imaginado
una falda de cuadros en la silla
y no una nube blanca manchada de carmín;
habría olido el sol durante la velada
o rozado los números con mi triste experiencia,
pero minutos previos al ocaso
algo se impuso, que no sé decir:
muerte de un mundo en tierra y nacimiento
de una noche en París, en Marrakech o en Viena,
y que sin recuerdos enlatados
sabrá durar para siempre.
¿Son ojos o pedazos de rímel en el tiempo?
No ansía nada el aire, ni sus títeres
vuelan. Y eso resulta imposible.
De los números
que es imperfecta y con su concepción
de ciencia pura y puerta hacia el saber,
entrega al pensamiento la certeza
que la belleza pálida de tez
se pierde fugaz entre sus secretos.
domingo, 9 de mayo de 2010
Pueblo
que puso la dialéctica punto
y aparte: infierno y tierra,
una lucha contraria en sus propósitos
pero que hizo bajar al horizonte
de sus cabales. Fue el día de este
a oeste quien supo hacer del sayo
una quietud dinámica de eterna
vejez, constante al ritmo palpitante
de la belleza. ¿Cuándo moverá
la atmósfera su piedra? ¿Cuándo
se teñirá de música
la soledad? Concretamente,
está lejos el blanco letrero
de llegada al pueblo. Qué pueblo
sino aquel que camina en nuestros pasos.
Parva magna sunt
Jardínes del Palacio Pitti, Florencia.
sábado, 8 de mayo de 2010
¡Cómo pasan los años!
Impresión, sol naciente de Monet.
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