sábado, 29 de enero de 2011

Anales 9

Que solo me siento cuando el mundo se disfraza.

(¡¡¡MELANCOLÍA!!!

Y me has mirado a los ojos: )

viernes, 28 de enero de 2011

Anales 8

-Es que se me hace muy pesado el tema, mamá.
-Pues lo acabas de decir, Sergio: ya terminó.

(La mujer de mi vida.)

jueves, 20 de enero de 2011

Ni lenguaje (artístico) ni nada


Esos labios rojos no los sabe
pintar cualquiera.

/ / / / / / / / / / / / / Después de muchas
horas, de muchas semanas perdien
do el tiempo distingo el pelo corto,
rubio y castaño, y el flequillo
que junto con ese carmín
me dan la vida en los momentos

/ / / / / / solitarios / / / / / / /.



(

Oh, Rocky!).

miércoles, 19 de enero de 2011

Anales 7

Un río de oro que glorifica la vida...


... y esa voz.



martes, 18 de enero de 2011

Anales 6

De vez en cuando apetece un poema de amor. Y eso que yo no soy muy asiduo a perderme como hacen tantos y tantas por sus palabras, sus versos, sus besos y su miel -mucha, mucha miel que termina ahogando-, pero ahora en este período de exámenes universitarios no viene mal un poco de "distracción quimérica" algo fuera de los límites de los apuntes y la tinta (en segundo los exámenes eran mucho más terribles y anchos, aun así en estos de la universidad prima ante todo el misterio). La distracción me viene en esta noche de martes con un poema de Luis Rosales. Preferiría, sinceramente, que los versos de amor hablaran de carmín, tetas y cigarrillos (porque la auténtica belleza reside en la realidad más mundana). Me reservo el derecho de admisión:

ANDAR ES TU DEFINICIÓN

Si alguien me hiciera una pregunta
sólo podría decirle que a mí me gusta verte andar,
y en vez de contestarle
trasladaría mis ojos a los suyos para que recordara,
sin haberlo vivido,
la convencida seriedad con que andas lo mismo
[que la luz se mueve haciendo testamento,
pues tus pasos transmiten un orden instantáneo
como si tú llevaras al andar el movimiento
[de la tierra.
Destraba y solar vienes desde la sangre
[y tienes el oficio del verano,
andar es tu definición
y tu gracia es el orden,
y tu fuerza es el ímpetu con que a veces te paras
[mientras hablas
igual que se repliegan las defensas de una
[ciudad para hacerla más fuerte.



Porque en la experiencia reside la razón de nuestros actos (y de nuestra fe), debo poner algunos ejemplos claros y evidentes de belleza, ya que antes se habló del tema:









Al margen de este elenco, ahora sí que me gustaría mostraros y dejarme empapar por un auténtico poema de amor:


En invierno es mejor un cuento triste

Conmigo tú no tengas
remordimiento, madre. Yo te doy lo único
que puedo darte ahora: si no amor,
sí reconciliación. Ya sé el fracaso,
la victoria que cabe
en un cuerpo. El caer, el arruinarse
de tantos años contra el pedernal
del dolor, el huir
con leyes a mansalva
que me daban razón, un cruel masaje
para alejarme de ti; historias
de dinero y de catres,
de alquileres sin tasa,
cuando todas mis horas eran horas de lobo,
cuando mi vida fue estar al acecho
de tu caída, de tu
herida, en la que puse,
si no el diente, tampoco
la lengua,
me dan hoy el tamaño
de mi pecado.

Sólo he crecido en esqueleto: mírame.
Asómate como antes
a la ventana. Tú no pienses nunca
en esa caña cruda que me irguió
hace dieciséis años. Tú ven, ven,
mira qué clara está la noche ahora,
mira que yo te quiero, que es verdad,
mira cómo donde hubo
parcelas hay llanuras,
mira a tu hijo que vuelve
sin camino y sin manta, como entonces,
a tu regazo con remordimiento.


Claudio Rodríguez,
Alianza y condena

domingo, 16 de enero de 2011

Realidad

-¿Qué tal todo?
-Pues mal, hijo.
-¿Y eso?
-Me abandonó mi marido...
(Los ojos de la mujer se humedecen)
... fue en agosto, me ha dejado sola con la casa, con una deuda enorme, y lo estoy pasando fatal.
-Joder, lo siento muchísimo.
-No te preocupes, hijo, no te preocupes.
(Mi corazón se encoge, se esconde y dejo de saber quién coño soy).

jueves, 13 de enero de 2011

No eres más puta porque no te han parido los buitres

-Mamá, la abuela está loca.
-No, hijo, lo que pasa es que ella es así... y no es buena persona.


(Muerte, muerte, muerte:
puta, puta, puta)

e inocente.

(Lo que pasa es que hoy tengo el estómago peleón, mañana me toca la pastilla y a otro cuento, princesa).

viernes, 7 de enero de 2011

Esperpento

DON ESTRAFALARIO.-(...) El Diablo es un intelectual, un filósofo, en su significación etimológica de amor y saber. El Deseo de Conocimiento se llama Diablo.

DON MANOLITO.-El Diablo de usted es demasiado universitario.

DON ESTRAFALARIO.-Fue estudiante en Maguncia e inventó allí el arte funesto de la Imprenta.


Ramón Mª. del Valle-Inclán,
Los cuernos de don Friolera

Alterae res

Vídeo realizado por Alma Prieto