Realidad

-¿Qué tal todo?

-Pues mal, hijo.

-¿Y eso?

-Me abandonó mi marido...

(Los ojos de la mujer se humedecen)

... fue en agosto, me ha dejado sola con la casa, con una deuda enorme, y lo estoy pasando fatal.

-Joder, lo siento muchísimo.

-No te preocupes, hijo, no te preocupes.

(Mi corazón se encoge, se esconde y dejo de saber quién coño soy).

No eres más puta porque no te han parido los buitres

-Mamá, la abuela está loca.

-No, hijo, lo que pasa es que ella es así... y no es buena persona.

(Muerte, muerte, muerte:

puta, puta, puta)

e inocente.

(Lo que pasa es que hoy tengo el estómago peleón, mañana me toca la pastilla y a otro cuento, princesa).

Esperpento

DON ESTRAFALARIO.-(...) El Diablo es un intelectual, un filósofo, en su significación etimológica de amor y saber. El Deseo de Conocimiento se llama Diablo.

DON MANOLITO.-El Diablo de usted es demasiado universitario.

DON ESTRAFALARIO.-Fue estudiante en Maguncia e inventó allí el arte funesto de la Imprenta.

Ramón Mª. del Valle-Inclán,

Los cuernos de don Friolera

¡Embriagaos!

Cuando estoy en un bar o en una discoteca a las tantas y me entran ganas de mear, y voy al baño, me saco la polla y me la quedo mirando, o cuando me tiro todas las mañanas de las vacaciones de Navidad memorizando como un loro las amargas definiciones que Ignacio Bosque da a las gramáticas de dependencia, a la oración y a los nombres acotadores y de grupo, o cuando me encuentro con Chapa y Rober (u otra persona de agradable y cachonda compañía) sin saber que hacer, viendo la vida pasar, a veces, sólo a veces pienso en algo que justamente escribió Charles Baudelaire hace algunas (muchas) décadas:

"Hay que estar siempre ebrio. Todo se reduce a eso; es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo, que os destroza los hombros doblegándoos hacia el suelo, debéis embriagaros sin cesar.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como os plazca. Pero embriagaros.

Y si alguna vez os despertáis en la escalinata de un palacio, tumbados sobre la verde hierba de una cuneta o en la lóbrega soledad de vuestro cuarto, menguada o disipada ya la embriaguez, preguntadle al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, canta o habla, preguntad qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj os contestarán: «¡Es hora de embriagarse!» Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, embriagaos; ¡embriagaos sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, como os plazca".

Cuadro de Antonio López.

Contra la impunidad

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes. Tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes. Tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes. Tristes.

Miguel Hernández

Endecasílabo (enfático y obsceno):

Puta, puta, putón, puta, putón.

Anales (extraído) 5

"Cielo" de Claudio Rodríguez (Alianza y condena)

Ahora necesito más que nunca

mirar al cielo. Ya sin fe y sin nadie,

tras este seco mediodía, alzo

los ojos. Y es la misma verdad de antes

aunque el testigo sea distinto. Riesgos

de una aventura sin leyendas ni ángeles,

ni siquiera ese azul que hay en mi patria.

Vale dinero respirar el aire,

alzar los ojos, ver sin recompensa,

aceptar una gracia que no cabe

en los sentidos pero les da nueva

salud, los aligera y puebla. Vale

por mi amor este don, esta hermosura

que no merezco ni merece nadie.

Hoy necesito el cielo más que nunca.

No que me salve, sí que me acompañe.

Cuaderno de bitácora (domingo, 21 de noviembre) con imágenes de google:

Ignacio Bosque, a quien tengo que leer no con mucho gusto.

María Valverde, siempre siempre no preciosa, ¡sino mucho más!

Los detectives salvajes de Roberto Bolaño. No tuve que haberlo empezado.

Merma de Benito del Pliego, futura reseña (descompuesta todavía en el aire).

Metamorfosis de Ovidio, carne de cañón.

El ingenioso hidalgo..., tan eterno y tan ameno al mismo tiempo.