Diario

Abro los ojos. El viaje está durando lo que siempre duran este tipo de viajes. Solo pienso en descansar, en dormir, en nada más. Mañana todo se verá con otros ojos, mañana amanecerá todo el mundo con otros ojos, me digo. En Alcobendas hace un poco más de frío que en Madrid. Siempre pienso lo mismo al salir de la estación y pisar la calle. Aquí siempre hace más frío, aquí el aire matutino siempre es más fresco, fenómeno que se agradece al coger el tren la mayoría de los días de la semana a las nueve menos veinticinco de la mañana para ir a la universidad. En invierno me gusta llegar antes a la facultad para que me dé tiempo a fumar un cigarro tranquilo, yo solo con todas mis cosas solas en la cabeza, y así poder ver el baile en el aire del humo y el vaho cuando se juntan.

El misterio. El fiel secreto tuyo

Por todas partes te busco

sin encontrarte jamás,

y en todas partes te encuentro

sólo por irte a buscar.

Antonio Machado

Si hasta aquí hemos llegado, si me has dicho

tantas veces que todo lo haces porque

es el amor aquello bien tatuado

en el ritmo de pies, caricias, noches...

es mi palabra contra tu verbo ancho

la sombra inquieta que me ha separado

de tu cariño siempre que es la luz.

Solo son tus dos muslos, tus tres llagas

en las uñas, tu vientre el lugar donde

se desprende el misterio de las cosas

sencillas. El misterio. El fiel secreto

tuyo que hoy percibo en el olor

de su coño, en su piel llena de vello

leve, en el mapa blanco que a partir

de vergüenza y vida recreaste

en un cuerpo, rompiendo estrechamente

los siglos de los siglos.

                                       Mucho ser

yo desde hace tantísimos momentos

y nunca imaginé que tú pensaste

toda esta anatomía del camino

mucho antes de ser yo mis mismos ojos.

Vacaciones

Cuando llegué, mi madre había decidido dejar

de fumar: lo hizo porque decía que un fortuna iba a costar

a partir de ahora más de cinco euros.

Mi madre ha abandonado su vicio porque nos gobiernan unos hijos de puta,

y eso no está bien para nadie.

Ya echaba mucho de menos Alcobendas.

Cuando llegué, todo seguía igual:

mis vicios, mis poemas, mis amigos,

mis cosas, salvo el precio de la gaso

lina, que había subido. Todo seguía igual, pero

era todo también muy distinto.

En el agua del mar, mientras me bañaba

desnudo, había visto la inquietud

de la falta de límites, el origen de la falta de ser.

Había ido a buscar un momento de descanso

y había hallado el malestar del que busca algo que ya tiene.

Tal vez en el mismo centro de mis agobios

se encuentre el equilibrio acertado

que se llama reposo.

Deleitosa

Disfruta ese aislamiento, hazlo por mí,

porque quiere salir esta curiosa

visión de estrellas a tu olor por una

noche juntos bebiendo, muy borrachos,

con la cabeza puesta en otra imaginación

que no es esta que tú quieres ni que yo quiero,

parte con parte, de talones tronan

do despacio en el círculo que nos hemos pintado,

manos que saben a neumáticos después de follar.

Ni con gafas de sol me quito todas

las fotos que aquí en Cáceres saldrán

mañana. Por ejemplo, el cauce gris

ha visto, y morirá de gusto, que

no soy capaz de soltarme de Madriz.

rojo y ciudad derretida

20 de junio de 2012, Bukowski Club.

Más de lo mismo

Presiento que me falla el amor, que me faltan fuerzas,

que siempre estoy escribiendo la misma imagen verde

transcrita por los sueños del niño que aún sigo

siendo en las fotos del salón.

Por las noches me enjuago el resultado

diario con el tequila que sube y baja, baja

muy arriba -como tus piernas, la ceniza..-,

alto el techo, la noche tan abierta,

el ruido, el ruido, el susurro más tierno

que grita, alcanza a la hernia y la rompe.

Es un misterio esto de no imaginarse

nada, de divisar con la mano maravillosa

el color de los fantasmas fieles siempre

al ruido en el beso de los horóscopos.

Lápices negros

si os asustan

los lápices sin punta

César Vallejo

Me doy cuenta, y se olvida el tiempo todo,

que estoy escribiendo mi biografía

en lápices negros, actos tremebundos

que colorean mi brazo con un tatuaje.

Voz repetida siempre en mi mente:

son sonidos, se expresan con las manos,

los ojos y los hilos entrecortados

que naufrago y admito, y nunca me convencen.

Y de pronto, viene la transición

entera: en su base está la amistad,

el sello de oro de una madre, nada

más alejado de las sábanas sudadas,

las encías rotas de los vasos

rotos, de las bebidas rotas, de días

que sueñan sus otoños y se reconocen

mentirosos.

Al borde a veces de la vida digo:

qué hago. Si son mis cuitas semillas

en el campo, ¿qué hará el que tiene un árbol

colgando de la espalda? Yo, simple

mente yo, el que espera encontrar su día

en la otra mitad de la cama.

Lápices negros, lápices negros

con olor a quietud. Así resta

el mundo lo que adquiere una huella

en todos los lentos, fijos, pero

presentes testimonios diarios;

en el mundo vital de los olores...