Poema de amor

Ni tampoco las manos llueven como dicen

Luis Cernuda

No sabía lo que era eso de dar

un beso y ensuciarme las gafas

hasta que me lo hiciste, y me fui

el resto de días a la cama

sabiendo una cosa nueva. Contigo

siempre se saben cosas nuevas. Contigo

he aprendido a follar con cariño,

conociendo tu tierra y tu carne

tan invisible a los días comunes;

contigo valoro las estrellas

en el techo, la vida que se completa;

contigo he recuperado al niño

que creció hace tantos años,

se puso gafas, se dejó la barba

y empezó a fumar en serio hará

ya dos años. Contigo salgo del espejo

y te comparto mis misterios: soy

el que soy cuando estoy conmigo mismo.

Y eso lo he aprendido gracias

a compartir este paseo,

a ahuyentar la soledad

con tu cuerpo y con tu alma

a mi lado en el camino.

"A estas personas en tus ojos ya..."

A estas personas en tus ojos ya

las había visto mucho antes de que

me miraras: en todos mis tatuajes,

en el vaso con café, en los muros

pintados de las universidades

públicas. Uno por uno hasta

el desconocimiento. Soledad.

El instante nocturno siempre encima

yo de mi propio cuerpo. Esa eternísima

necesidad rodeada de mecheros

nunca me dejará decirte que

no quiero a tus dos ojos como se ama

volver otra vez a sentarme cerca

de tus axilas para no moverme

hasta que no lo exija la rutina.

Solo he aprendido de la sintaxis

de savia, de la hernia rota, del vello

el resultado al mezclar el humo

de un fortuna con zumo de naranja.

Entonces, mi expediente es líquido.

Adiós a los esquejes de los etruscos,

adiós que me he roto la edad en el intento.

Adiós para siempre a dos ojos negros,

grandes que se me han caído las gafas

y se han impuesto todos los hombres de tu mirada.

Diario

Abro los ojos. El viaje está durando lo que siempre duran este tipo de viajes. Solo pienso en descansar, en dormir, en nada más. Mañana todo se verá con otros ojos, mañana amanecerá todo el mundo con otros ojos, me digo. En Alcobendas hace un poco más de frío que en Madrid. Siempre pienso lo mismo al salir de la estación y pisar la calle. Aquí siempre hace más frío, aquí el aire matutino siempre es más fresco, fenómeno que se agradece al coger el tren la mayoría de los días de la semana a las nueve menos veinticinco de la mañana para ir a la universidad. En invierno me gusta llegar antes a la facultad para que me dé tiempo a fumar un cigarro tranquilo, yo solo con todas mis cosas solas en la cabeza, y así poder ver el baile en el aire del humo y el vaho cuando se juntan.

El misterio. El fiel secreto tuyo

Por todas partes te busco

sin encontrarte jamás,

y en todas partes te encuentro

sólo por irte a buscar.

Antonio Machado

Si hasta aquí hemos llegado, si me has dicho

tantas veces que todo lo haces porque

es el amor aquello bien tatuado

en el ritmo de pies, caricias, noches...

es mi palabra contra tu verbo ancho

la sombra inquieta que me ha separado

de tu cariño siempre que es la luz.

Solo son tus dos muslos, tus tres llagas

en las uñas, tu vientre el lugar donde

se desprende el misterio de las cosas

sencillas. El misterio. El fiel secreto

tuyo que hoy percibo en el olor

de su coño, en su piel llena de vello

leve, en el mapa blanco que a partir

de vergüenza y vida recreaste

en un cuerpo, rompiendo estrechamente

los siglos de los siglos.

                                       Mucho ser

yo desde hace tantísimos momentos

y nunca imaginé que tú pensaste

toda esta anatomía del camino

mucho antes de ser yo mis mismos ojos.

Vacaciones

Cuando llegué, mi madre había decidido dejar

de fumar: lo hizo porque decía que un fortuna iba a costar

a partir de ahora más de cinco euros.

Mi madre ha abandonado su vicio porque nos gobiernan unos hijos de puta,

y eso no está bien para nadie.

Ya echaba mucho de menos Alcobendas.

Cuando llegué, todo seguía igual:

mis vicios, mis poemas, mis amigos,

mis cosas, salvo el precio de la gaso

lina, que había subido. Todo seguía igual, pero

era todo también muy distinto.

En el agua del mar, mientras me bañaba

desnudo, había visto la inquietud

de la falta de límites, el origen de la falta de ser.

Había ido a buscar un momento de descanso

y había hallado el malestar del que busca algo que ya tiene.

Tal vez en el mismo centro de mis agobios

se encuentre el equilibrio acertado

que se llama reposo.

Deleitosa

Disfruta ese aislamiento, hazlo por mí,

porque quiere salir esta curiosa

visión de estrellas a tu olor por una

noche juntos bebiendo, muy borrachos,

con la cabeza puesta en otra imaginación

que no es esta que tú quieres ni que yo quiero,

parte con parte, de talones tronan

do despacio en el círculo que nos hemos pintado,

manos que saben a neumáticos después de follar.

Ni con gafas de sol me quito todas

las fotos que aquí en Cáceres saldrán

mañana. Por ejemplo, el cauce gris

ha visto, y morirá de gusto, que

no soy capaz de soltarme de Madriz.

rojo y ciudad derretida

20 de junio de 2012, Bukowski Club.