rojo y ciudad derretida

20 de junio de 2012, Bukowski Club.

Más de lo mismo

Presiento que me falla el amor, que me faltan fuerzas,

que siempre estoy escribiendo la misma imagen verde

transcrita por los sueños del niño que aún sigo

siendo en las fotos del salón.

Por las noches me enjuago el resultado

diario con el tequila que sube y baja, baja

muy arriba -como tus piernas, la ceniza..-,

alto el techo, la noche tan abierta,

el ruido, el ruido, el susurro más tierno

que grita, alcanza a la hernia y la rompe.

Es un misterio esto de no imaginarse

nada, de divisar con la mano maravillosa

el color de los fantasmas fieles siempre

al ruido en el beso de los horóscopos.