Diario

Abro los ojos. El viaje está durando lo que siempre duran este tipo de viajes. Solo pienso en descansar, en dormir, en nada más. Mañana todo se verá con otros ojos, mañana amanecerá todo el mundo con otros ojos, me digo. En Alcobendas hace un poco más de frío que en Madrid. Siempre pienso lo mismo al salir de la estación y pisar la calle. Aquí siempre hace más frío, aquí el aire matutino siempre es más fresco, fenómeno que se agradece al coger el tren la mayoría de los días de la semana a las nueve menos veinticinco de la mañana para ir a la universidad. En invierno me gusta llegar antes a la facultad para que me dé tiempo a fumar un cigarro tranquilo, yo solo con todas mis cosas solas en la cabeza, y así poder ver el baile en el aire del humo y el vaho cuando se juntan.

El misterio. El fiel secreto tuyo

Por todas partes te busco

sin encontrarte jamás,

y en todas partes te encuentro

sólo por irte a buscar.

Antonio Machado

Si hasta aquí hemos llegado, si me has dicho

tantas veces que todo lo haces porque

es el amor aquello bien tatuado

en el ritmo de pies, caricias, noches...

es mi palabra contra tu verbo ancho

la sombra inquieta que me ha separado

de tu cariño siempre que es la luz.

Solo son tus dos muslos, tus tres llagas

en las uñas, tu vientre el lugar donde

se desprende el misterio de las cosas

sencillas. El misterio. El fiel secreto

tuyo que hoy percibo en el olor

de su coño, en su piel llena de vello

leve, en el mapa blanco que a partir

de vergüenza y vida recreaste

en un cuerpo, rompiendo estrechamente

los siglos de los siglos.

                                       Mucho ser

yo desde hace tantísimos momentos

y nunca imaginé que tú pensaste

toda esta anatomía del camino

mucho antes de ser yo mis mismos ojos.